Mal de escritor

Eles estão se amando alucinadamente. Beijos, carinhos, suor e palavras sussurradas ao pé do ouvido.
De repente, com um arranque, ele para.

-- O que foi?

Ele apenas faz um gesto para ela calar-se. Fecha os olhos fortemente e, num instante depois, sem dizer uma palavra salta de cima dela e corre pra sala.
Ela não entende. Aguarda que ele volte.

Três minutos... Cinco minutos...

Ela se enrola no lençol e vai atrás dele.
-- O que foi? -- pergunta ela.
-- Tive uma ideia. -- responde ele.
-- Mas e nós dois?
-- Eu já havia acabado.
-- O que?

Ele, em desgrudar os olhos do computador:
-- Me satisfiz!
-- Eu não acredito que estou ouvindo isto. - diz ela, incrédula.
E ele, sem desgrudar os olhos da tela:
-- Você também já teve o que é seu por direito. E mais de uma vez.
-- Você não está fazendo isso comigo assim...
-- Amor, é uma ideia...

-- Seu escritor fracassado de uma figa! Lixo!

-- Não fala assim. Eu precisava... a ideia é ótima, olha...
Ela não se atenta a explicação dele. Dá as costas e sai.

A porta bate lá dentro.

Ele olha pra direção que ela seguiu, mas logo retoma a página em branco, no computador. Volta a digitar freneticamente.

Para um instante e exclama com um suspiro:

-- Mulher insaciável!